Ele tem pouco mais de palmo e meio, tez morena e sorriso esquivo Anda sempre a correr daqui para ali, dali para além. Dizem que é um menino travesso para, depois, lhe desculparem as traquinices pelo drama que marcou a sua curta vida.

Ele fica sério, talvez até um pouco triste, quando os outros, da idade dele ou mais velhos, brincam com quem lhe falta a ele. Não tem paradeiro certo, mas não se afasta de quem, gratuitamente, lhe cede atenções descomprometidas, de quem não ouvirá reprimendas injustas.

Naquele dia, ele só queria dançar, colocar a energia toda em gestos descoordenados, mas alegres. No mundo dos grandes, o baile tem companhia marcada. A plateia é dos olhares críticos, dos desajeitados crónicos, dos pseudo elitistas e dos garotos que correm e saltam sem parar. Ele estava expectante e soturno. Então, alguém lhe deu a mão e o convidou para sair do circuito dos rejeitados e dos mal-amados.

Ele é apenas um miúdo sozinho, sem uma figura que saiba dizer não, tirar o desejado para depois o ensinar a esperar. Sem aquele que olha fundo e sente orgulho por mil razões.

Guarda-o bem. Só para ti. Não julgues que com ele vais comprar o afecto sincero que te falta. Junta-lhe ainda o estatuto e a fama que outros te reconhecem. Nunca sairás do sítio, porque carregas esse tesouro desvalorizado.

O dinheiro pode satisfazer muitas das tuas necessidades, concretizar com muita facilidade os teus desejos mais extravagantes, mas torna-te amorfo, triste e frívolo. Já não sabes brincar com os sonhos, porque perdeste a capacidade de te surpreender.

Não podes comprar a sinceridade nem a amizade. Não podes comprar a confiança nem uma companhia desinteressada. Não podes vender as palavras nem fazer saldos dos teus sentimentos.

Infelizmente, vives rodeado de quem se vende, de quem se deixa deslumbrar pelo facilitismo e abandona o que tem para se deixar levar pela ilusão, pelo efémero, por um falso seguro de vida que, por vezes, ofereces.

Contudo, meu caro, a boa educação adquire-se por força do hábito. Antes de se exigir, o respeito tem que se conquistar. A alegria que gostarias de ter não se transfere, proporciona-se.

Soubesses tu querer e lutar, diariamente, por uma existência digna e autêntica, sem políticas orçamentais que aumentem taxativamente as importações de coisas que são gratuitas e diminuem as exportações de nós próprios.

Os prédios descansam à sombra, enquanto as ideias que deviam fervilhar se refugiam perante a passividade dos cérebros ocos.

Daqui, do lugar onde me sento, sinto por vezes náuseas asfixiantes. As conversas cruzam-se só no limite do estritamente necessário.

Há ruído. Muito. Mas não chega a abafar esta cacofonia atordoante...

Umberto Boccioni

Sim, apetecia-me deixar fluir as inseguranças, esperando que elas pudessem desaguar num mar desconhecido e distante.

Sempre sustentei que as relações humanas são o que de mais belo e complicado existe no currículo vitalício de cada um. No espaço sobrante das horas tardias, olho o acervo deixado pelas pessoas que me marcaram.

Sorrio com aquilo que me emprestaram, com aquilo que me ofereceram, com aquilo que se esqueceram de levar, com aquilo que, sem prometer, concretizaram e até com aquilo que arrecadaram.

Na verdade, as pessoas estão sempre a surpreender-nos. Quando espero encontrar alguém de difícil trato, que exige uma abordagem contorcionista, lido com pessoas acessíveis, simples, humildes, sinceras.

É tão, inexplicavelmente, importante quando nos respeitam, quando percebem as nossas limitações, quando valorizam aquilo que somos (e não aquilo que dizem sobre nós) ou aquilo que fazemos…

Daqueles que já lembro, guardo as aprendizagens que me proporcionaram. A humanidade é pura no seu âmago se estivermos dispostos a saltar os muros que a encobrem, até sob pena de nos estatelarmos numa aterragem mal planeada.

Edvard Munch

Dedos pequenos e finos percorrem as cordas equidistantes e alinhadas na vertical. O primor dos compassos acertados mistura-se com os gestos delicados. Com elegância sublinha a dimensão do instrumento que toca de forma sentida. O rosto descobre-se contraído, reflexo de uma concentração treinada. A música que faz nascer ecoa pelo espaço, intimidando o público, relegando-o para estados de introspecção.

Isto é apenas um apontamento do que, ontem, tive oportunidade de presenciar no Museu do Douro, no Peso da Régua. Por isso, deixo uma proposta diferente para o serão de hoje.

O Museu do Imaginário, em Tabuaço, vai receber o dueto de harpa e flauta transversal no âmbito da iniciativa "Música no Museu". O objectivo passa por promover seis concertos de música clássica pela região duriense. Daí que amanhã, dia 24, o dueto volte a actuar num outro palco: o Museu de Lamego.

A iniciativa conta com a participação de músicos da Orquestra Metropolitana de Lisboa e, em Novembro, será a vez de um dueto de violinos levar música até ao Museu do Pão e do Vinho, em Favaios, ao Convento de S. Filipe de Néri, em Freixo de Espada à Cinta, e à Igreja Matriz de Vila Nova de Foz Côa.

O início de todos espectáculos está agendado para as 20h30 e a entrada é livre. 

Quem está nisto a tempo inteiro, como se este ofício fosse um segunda espécie de hipoderme, está sujeito a agressões várias do meio que o rodeia. Algumas são tão graves que o nosso sistema imunitário se vê à rasca para as repelir.

Quem está nisto de coração exposto, como se fosse essencial respirar este ofício para nos conservamos vivos, sabe que há momentos de desalento e desespero. Alguns são contornados por tudo aquilo que nos é dado à margem das linhas que escrevemos no papel.

Quem está nisto acredita necessariamente numa sociedade melhor e num mundo mais equilibrado, possível ainda na nossa geração. Por isso, somos confrontados com situações que nos obrigam a tomar decisões difíceis. Aí, somos convidados a vencer medos e comodismos e a enfrentá-las, olhos nos olhos.

Podemos perder mil e uma coisas, mas é compensador sentir, cá dentro, a convicção de que fizemos o que tinha que ser feito. Por nós. Pelos outros. Pelas causas que abraçamos. Pelos valores pelos quais lutamos, empenhando suor, emprestando lágrimas contidas e comprometendo risos silenciosos.

Nestes dias que correm, a palavra tem o valor de um segundo, desvirtuado por quem promete sempre mais sem qualquer intenção de concretizar. Felizmente, a ética continua a ser a arma mais letal para quem combate a fome de sonhos.

E nós vamos continuar por esta estrada, contemplando paisagens afectivas e coleccionando os serões de cumplicidades e partilhas.

Os dias sabem-lhe a nada, sem picos de emoção ou actividades que quebrem a rotina. Se o telefone toca é só para lhe recordar que esta é a única forma que o tem mantido ligado aos outros. Por opção, a maioria das vezes. Se a televisão não se cala é uma opção ditada por puro desinteresse.

Está visivelmente cansado de arquitectar tarefas que lhe mantenham o intelecto activo e até que, ultimamente, não se esforça muito. Aliás, vai escrevendo, porque essa é a única condição que aceita, de bom grado, que lhe seja auto-imposta.

A verdade é que sente falta dos dias a voar, das correrias atrás de coisa alguma e de andar entusiasmado com desafios. Continua a procurá-los, mas à medida que o tempo passa torna-se mais difícil imaginar que os vai abraçar com a mesma convicção.

Ele sabe que está a desaproveitar capacidades e (pior!) a conhecer um lado que lhe mostra a incapacidade para procurar soluções. Nada lhe faz pôr a motivação em sentido, quanto mais a marchar.

Helen Frankenthaler

Todos os dias são sentidos como imensamente longos, desgastantes, extenuantes como se tivesse andado a trabalhar arduamente durante 24 horas. Então, decide voltar ao lugar de sempre, em busca das forças que antes conseguia remexer.

Porém, agora só há livros empilhados, devidamente organizados, sem pó, mas inúteis. Tudo isto que o rodeia só lhe faz relembrar o quão inútil foi acreditar que um dia seria diferente, seria apenas o dia sem o peso do passado.

Este é o lado mais perceptível da sua revolta, um estúpido cansaço que o envergonha e o faz sentir tal como olha hoje para estes livros: sem pó, mas inútil.

Ele sabe que tudo é passageiro e inevitavelmente vai mudar, mas até lá, no impasse dos dias, a esperança, que agora pia baixinho, vai tomando proporções de crescendo.

Há questões sobre as quais ela nunca se debruçou por saber que não faz muito sentido, pelo menos por enquanto, pensar nelas. Determinado tipo de objectivos não lhe interessam, se as suas prioridades por agora são outras.

Considero que não é, de todo, muito normal, mas reconheço que é mais seguro assim. Ela só pensa quando sabe que tem condições de realizar, até lá prefere não criar conjecturas hipotéticas, porque sabe que acabarão por nunca acontecer como as tinha equacionado.

Costuma dizer que “agora já não é como antes”. Já tem medo só de imaginar (quanto mais de verbalizar!), porque tudo o que gostaria que tivesse sido “assim” saiu ao contrário.

Em seu torno, vertem-se expectativas, perspectivam-se cenários futuros. Ela, porém, mantém-se na marginal dos sonhos e caminha devagar, olhando o pôr-do-sol que espreita por entre os montes à esquerda.

Os carros passam esbaforidos, na estrada que passa perto. Depois do almoço, a preguiça acompanha a sobremesa que dispenso. Estendo-me na cama apertada e desfeita. Olho o relógio e desejo, com todas as forças, não ter que regressar…

À mesma velocidade dos carros, vêm as minhas incertezas e os meus medos. Com a diferença que eles não passam. Vão-se entranhando bem por debaixo do que temos de mais estruturante, para depois nos obrigarem a balançar, estremecer e ceder.

Continuo a construir a camada de betão armado, com a solidez que por vezes me falta na voz do temperamento necessário à ocasião.

Júlio Pomar

Nesta tarde quente, percorri alguns quilómetros, demasiados até para as minhas pernas desabituadas. Carreguei o peso de ter feito sombra e fiquei esvaziada. Por isso, sentia esse cansaço físico acompanhado de indisponibilidade mental.

Só que através das frinchas da persiana, os sons das crianças lá fora, a brincar na rua, invadiam-me o quarto. Sabia que corriam de um lado para o outro, cheias de energia, entusiasmadas, felizes.

Conseguia perceber, mesmo sem me levantar da cama onde desesperava para que o sono chegasse, que elas não queriam ir dormir porque ainda tinham muito para brincar. E eu que me sentia tão esgotada, também queria (ainda!) saber brincar, gritar, saltar, rir sem me cansar.

Há várias formas de distância, mas a pior é provavelmente aquela que se alimenta de um silêncio forçado e de uma indiferença fingida.

Não admito que a distância física legitime outro tipo de distância. Nunca o tempo ou o espaço me impediram de considerar inaceitável o argumento de que podem ser fatais a qualquer tipo de relação.

Obviamente que reconheço que a distância faz com que algumas coisas se percam como a convivência e o conhecimento de pequenas coisas de que se pode gabar a cumplicidade. Contudo, quando as ocasiões (presenciais ou virtuais) nascem de necessidades camufladas, de vontades partilhadas, sobra sempre espaço para a proximidade, para sentir o outro de perto.

Aliás, isso costumava ser assim connosco... Faltam muitas histórias para contar nos ocasos das tardes, faltam muitas gargalhadas para trocar madrugadas fora, faltam aquelas palavras directas ao coração nos dias aziagos, falta aquela presença incondicional e permanente.

Afinal, estás tão convencido que as histórias que te conta são para embalar que perdes o discernimento para perceber que, nesse sono, os teus sonhos ficarão no limiar da porta cerrada.

Teresa Dias Coelho

Ficar aqui,

Atrás de ti,

Lendo-te

Triste,

Angustia-me

Sem fim…

Ocasionalmente, precisamos de descansar à beira da tranquilidade. Por isso, decidimos partir em busca de um porto sossegado e pouco frequentado, sem sabermos sequer se ele cabe nas dimensões da nossa realidade.

Hoje, deixo os livros, as convicções, as memórias, as inquietações, o relógio, os outros. Faço companhia a mim mesma enquanto caminho para a margem.

Atiram-me com o amanhã, que poderá trazer novas oportunidades. Contudo, ele é sempre demasiado longe e incerto. Por isso, somos desafiados a enfiar, debaixo do colchão, princípios estruturantes para simular um sono tranquilo.

Só que enquanto andamos em estado de vigília, não nos sentimos nós. Somos apenas marionetas sem o assumirmos diante do espelho que nos devolve a imagem da nossa cara a pingar de água quando a lavamos pela manhã.

E todos abanam a cabeça, encolhem os ombros e aceitam para continuar. Aceito que alguns tenham essa atitude por não terem alternativas que façam face aos encargos que não podem delegar em terceiros.

Critico quem, podendo, fica indiferente. Não reage. Não age. Apenas deixa andar ao deixar-se andar. Na verdade, são esses que me envergonham enquanto profissional e, principalmente, enquanto seres humanos.

Pois são esses que são capazes de se vender por nada, queimando confianças, esquecendo laços, procriando pequenos nichos de conveniências futuras ou, às vezes, meras possibilidades delas.

Vão andando por aí, discretos, sorrateiros, infames. Vão andando por aí, silenciosos, perigosos, tão repulsivos como ratazanas num casario abandonado.

Muitas organizações, sem lei nem rei, abrigam pequenas ratazanas que, um dia, quando tudo não for mais do que sombras de ruínas vão ter que enfrentar ratazanas maiores e mais ferozes. E, aí, vão recuar e enfiar-se, certamente, em algum buraco. Desses que, infelizmente, também pululam por esse mundo que gira em torno de um símbolo que une um continente, desunindo os seus habitantes.

Será que as devemos pendurar em quadros, descrevê-las em pinceladas, esculpi-las com perfeccionismo?

Será que isso nos permitirá, mais tarde, admirá-las do sofá da sala, enroscados e com um cobertor a tapar-nos os pés descalços?

Teresa Dias Coelho

Como gostaria de te ver livre para desenhares a rota de novos voos e continuares a ver em mim o alto e esguio farol de sempre, lá ao fundo, bem visível ou semi-oculto.

Hoje, desse farol apenas ruínas banhadas por um sol moribundo. É um desespero sentir-me inútil ao teu lado, porque não sei dar-te a mão e puxar, para porto seguro, esse corpo cansado e frágil.

Queria tanto que a vida te tivesse poupado a estas intempéries tempestuosas que ou matam ou destroem até levar o que de mais importante existe em cada um: a alegria de ter sonhos.

Não te quero náufraga desse desencanto. Pudesse eu, ao menos, provar-te que nada disso vale a pena... Neste momento, assobia um vento neste convés protegido em que dormimos. É um vento feito da tua respiração agitada e dos meus soluços contidos.

Amanhã, que o dia nasça com vontade de ser claro ao despertar, sem trocar ambições por derrotas, sem desnivelar emoções similares, sem querer desfazer bagagens preparadas para uma longa viagem.

Escher

E quando eles se tornam satélites que giram à velocidade de cada encontro, as suas vidas assumem contornos delicados, tornando-as adocicadas e prazenteiras.

Ele e ela ficam ali, voltados para as estrelas, soltando sonhos e soprando, em pingue-pongue, o que sentem. Entre ele e ela existe um segredo murmurado em silêncio.

Da próxima vez, quando nos cruzarmos, ocasionalmente, no elevador, evitarei o habitual cumprimento cordial. Olhá-lo-ei enojada como merecem esses indivíduos insignificantes que usam as esperanças, os sonhos e as alegrias da companheira como pano de trazer por casa para esfregar o chão que eles próprios cuspiram.