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¼ de século

17:16

Poesias em ponto de rebuçado

12:58

Anda à roda

09:57

Rastos em papel de lustro

17:28

Na rectaguarda da penumbra

13:12

Reencontros

06:50

Chego e morde-me a confusão pacífica deste sábado matutino. Há carros a jogar à apanhada, rostos carrancudos a controlarem-se para não buzinar ao que passa pelo lado direito. Semáforos a cada encruzilhada. Pessoas (poucas!) pelos passeios estreitos, encurralados entre edifícios sujos e cansados.

Há por aqui uma suspeita consentida de familiaridade forçada. Sigo placas, relembro vielas calcorreadas. Às vezes, sinto falta deste movimento. A tempo inteiro? Não, seguramente.

Sim, faz-me falta esta diversidade de gentes na rua mãe. Sim, gosto da defesa de causas cívicas, do apelo a abaixo-assinado em defesa dos espaços verdes, em defesa dos animais. Sim, gosto do roçar dos sacos entre os transeuntes.

Detesto as filas, o trânsito desesperante (mesmo ao fim-de-semana!). Detesto andar às voltas para conseguir um estacionamento. Detesto os atropelos e os empurrões da multidão.

Agora, o edifício já não é mais do que uma viva memória da fobia que lhe votei durante vários dias consecutivos. Ele é apenas a sombra gigantesca de um passado ido e despido. Agora, o olhar não se prende nele se não selado com um sorriso que rodopia entre o sarcástico e o libertino.

Há caras que acabo por revisitar e essas, sim, me fazem estremecer as recordações arrumadas. Até queria sentir-te afável e acolhedor, mas não consigo. Pertenço a outro lugar ainda indefinido, mas com outras prioridades.

Há velhos caminhos, por onde cresce selvaticamente a relva e rumos trilhados pela competitividade desmedida. Aqui, impera um individualismo que me cativa e me aterroriza, em simultâneo.

Nas pedras da calçada molhada, chuviscos de passos repetidos e derrotados. Trovejar de acidentes de percurso. Hoje, são as mãos que moldam o mapa. Olho-te então, do outro lado da praceta, alto, esguio, acinzentado. Percebo-te indiferente como sempre.

E estas árvores de antes continuam cá e os carros estacionados em cima do passeio, a garagem da oficina aberta, os saldos irresistíveis do alfarrabista, as roupas espalhafatosas de quem se oferece para sexo. Algumas caras novas, mas nos degraus de sempre.

Há aquele som característico da água na fonte, que tantas vezes cronometrou as madrugadas solitárias. Quase tudo na mesma e é boa essa sensação de reencontro com os lugares e as pessoas desses lugares.

E depois, no fim, aquele abraço à entrada do parque de estacionamento e aquele rir tão, tão teu, que me faz sentir em casa emprestada como se estivesse de novo na minha. Sei, então, que é bom voltar e encontrar-te.

Apatia repetida

07:12

Chega aqui

16:02

Coexistências

15:48

Multidão

14:52

Melancolia

11:24

Do meu prédio (ou de qualquer outro)

09:30

Alinhados, respeitando o espaço do outro, os carros conversam entre si na rua adormecida. O silêncio dos motores é perscrutado pelo cão vadio que fareja ao redor de um dos postes de iluminação.

Há uma ou outra luz acesa, talvez de almas irrequietas para quem o sono chega mais tarde. Os chinelos emparelhados guardam a cadeira desconfortável onde me sento para acomodar o pensamento.

Na maioria das vezes, um chá ajuda à fluidez das ideias desirmanadas. Na sala escura, sempre o ruído incómodo da televisão. À minha volta, indícios do mundo. Há barulho no prédio. Rituais académicos que cruzam memórias recalcadas. Tenho as mãos trémulas quando o cheiro dos cigarros, há muito apagados, me afaga o nariz.

Os carros tornam-se outra vez objectos à passagem dos estudantes. Passa um grupo de raparigas, sozinhas e despreocupadas, numa cidade que lhes permite encarar de frente as estrelas que se imaginam num céu de esperanças adormecidas.

Da TV uma frase acertada: “é cada vez mais difícil encontrar um homem de bom carácter”, num filmezeco com o nome de “mundo catita”. E neste mundo sem graça, penso nos poucos homens de carácter que conheço…

Ross von Rosenberg

Um deles sofre longe com a solidão de um lugar que não o quis adoptar. Outro vive angustiado pelas pessoas que o rodeiam, pelo menos, oito horas diárias. Outro fuma a vida como viciado, sugando momentos efémeros sem lhes conhecer a essência, e está sempre à procura de mais. Outro repousa numa cama e questiona-se quanto ao dia de amanhã.

Em todos, incomoda o princípio destabilizador e que os deixa em conflito com o mundo dos carros conversadores no sossego das noites dos dias de semana. A esta hora, os homens dormem sozinhos, sem ter vontade de conversar com quem está ao lado, invadindo o seu espaço, impondo aos poucos a ditadura da sua individualidade, sem a tentar compatibilizar com outras.

As luzes nos prédios vão sendo cada vez menos e nas janelas sombrias, há vultos que invejam o diálogo motorizado, discreto, secreto quase, dos carros que guiam. Imaginam os temas: partilham as rotinas diárias que os proprietários lhes impõem, confidenciam amores, brigas de irmãos no banco de trás, confidências afectivas nos bancos dianteiros.

Também há carros que falam dos lugares vazios e se queixam das histórias que não têm para revelar. Outros trocam impressões de paragens pontuais. Os de mais idade, mas com menos rodagem, são os protótipos dos saudosistas, abraçados a um passado que nunca os fez felizes, mas que lhes deu uma sensação mais favorável do que o presente. E os estreados confessam ansiedade para encher a bagagem.

E, de onde em onde, os homens espreitam este diálogo fraterno, onde todos falam e ninguém se atropela. Nos bairros, nas pequenas e na grande cidade, as noites trazem horas atrás de horas para quilometrar à velocidade do treino de cada um.

Neste mundo catita, escasso em homens com carácter, povoado de pseudo-justos e convictos de felicidade inexistente, há quem acelere pelos dias convencido de ir ao volante de um maquinão, mas à noite os seus triciclos arrumam-se na garagem suja.

Acordar

06:53

Presença apressada

04:31

Sobra tão pouco de ti

18:16

Anomalias

15:15

Deslizar

06:36

Perdas

03:15

Quando gostamos verdadeiramente de alguém, temos um medo enorme de perder. E só perante a possibilidade de tal acontecer, sentimos náuseas. Quando há situações em que é eminentemente perigoso que isso aconteça, entramos em pânico e quando acontece de facto, sentimo-nos à beira do desespero, completamente desorientados, com os pilares do nosso mundo fracturados.

Quando a pessoa que dormiu ao teu lado, os últimos 25 anos da sua vida, fecha os olhos encostada ao teu peito, e tu percebes que nunca mais os abrirá, a vida é demasiado cruel. O acto de ainda conseguir respirar é quase injurioso.

Quando a pessoa que, todos os dias, chegava ao trabalho com um sorriso matinal (e o envergava até ao final da tarde) deixa de aparecer por aquela porta, porque mudou de cidade, é muito difícil aceitar que haja alguém que possa vir a ocupar o seu lugar. No rastro da ausência preenchida por uma presença desconhecida milita a tristeza que não se dá a conhecer.

Quando a pessoa que, a todas as horas, estava disponível para ouvir as nossas conquistas e secar as nossas lágrimas, deixa de ter todo o tempo do mundo para nós, parece-nos tremendamente injusto e reagimos mal. Evitamos até os contactos possíveis, porque ficamos magoados.

Quando a pessoa que, todas as semanas, convidavas para passear e ir ao cinema, vai para o outro lado do planeta, lamentaste-te e reclamas que não vais encontrar melhor companhia. Quando a pessoa que embalaste tantas noites no teu colo, cresce e segue a sua vida, a alegria começa a esmorecer para ti. Quando a pessoa que tu amas é a mesma pessoa que vais perder amanhã e tu não sabes, acreditas que és feliz e que ninguém te poderá impedir de zelar por esse privilégio da existência humana, mas acabarás por te sentir um farrapo quando acabar assim, repentinamente.

Sempre que o imprevisto acontece, que o inevitável que recusamos ver ou que não podemos prever surte efeito, deixamo-nos cair, sem procurar saber se algo vai suster o movimento descendente ou se alguém nos vai amparar. Nada mais parece ter sentido, uma parte em nós acabou e dali para a frente já não nos pertence o que julgávamos eternizado e imune às fragilidades do tempo. Desejamos sofregamente uma solução para não perder quem gostamos quando não depende de nós, mas isso é das poucas coisas realmente impossíveis.