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De cargo em cargo

14:14

Desterrados

18:12

Urbanidades

08:32

Vou pela rua e ouço alguém apregoar a sorte, alguém a quem a sorte não entendeu contemplar. Só tem duas possibilidades que agita nas mãos. O cauteleiro que apregoa alto procura passar o testemunho numa rua apinhada de gente apeada.

O vaivém de cima para baixo e de baixo para cima subestima a sua visibilidade. Tenta chamar a atenção com o braço erguido. A maré rasa de pessoal na rua e ele de mão no ar, com as lotarias na mão. Completamente arrasado pela indiferença, reduzido à sua dimensão. Olho para trás e vejo aquelas mãos a abanar. Ficam-me as repercussões daquele gesto repetido.

Entretanto, aproximo-me de uma exposição ao ar livre, em frente ao centro comercial. Há traços interessantes, menosprezados com olhares de soslaio. São poucos aqueles que param.

Lá ao fundo, há uma música tranquila. Ela segura um pequeno instrumento infantil e bate o pé, com suavidade, completamente fora do ritmo. Toca e sopra ao mesmo tempo, conseguindo uma sonoridade realmente agradável. Ela, estrangeira e cega, está sentada e descomplexada. Os outros evitam olhá-la directamente. Tal como eu. Pergunto-me como conseguirá dar cor àqueles acordes, tocar em sustenido as notas salteadas e ao improviso...

Marcus Antonius Jansen

Metros à frente, duas imigrantes discutem. Estão furiosas uma com a outra, embora o idioma seja ininteligível. Causam espanto, olhares de reprovação, abanos de cabeça, encolher de ombros. Meia hora depois, quando percorro a rua no sentido contrário, vejo-as no mesmo sítio, Porém, agora, uma ao lado da outra, na mais absoluta paz.

Mais adiante, ao dobrar uma esquina, um rosto novo nos trajes andrajosos. Ao lado, repousa um copo de plástico lívido, que fumega. Nesse mesmo instante, passam duas pombas. Sobrevoam baixinho para que ambos reparemos nelas. Não nos cruzarmos com o olhar, porque fixo apenas olho o líquido quente.

Defronte ao semáforo, os transeuntes desesperam por ver piscar o bonequinho que lhes dará permissão para avançar. Para trás, ficou a lotaria e o cauteleiro inválido, como ficaram a música da imigrante cega ou as explicações do pintor de rua que vende os seus trabalhos ao desbarato.

Já longe, o 7 e o 24 ainda se ouviam… A sorte, hoje, parece demorar-se...

Saudades gémeas

18:23

De gosto

16:37

Trincheiras de algodão

04:58

Linha de rumo

19:02

(In)Quietudes

05:38

Era um sonho, se faz favor

05:46

¼ de século

17:16

Poesias em ponto de rebuçado

12:58

Anda à roda

09:57

Rastos em papel de lustro

17:28

Na rectaguarda da penumbra

13:12

Reencontros

06:50

Chego e morde-me a confusão pacífica deste sábado matutino. Há carros a jogar à apanhada, rostos carrancudos a controlarem-se para não buzinar ao que passa pelo lado direito. Semáforos a cada encruzilhada. Pessoas (poucas!) pelos passeios estreitos, encurralados entre edifícios sujos e cansados.

Há por aqui uma suspeita consentida de familiaridade forçada. Sigo placas, relembro vielas calcorreadas. Às vezes, sinto falta deste movimento. A tempo inteiro? Não, seguramente.

Sim, faz-me falta esta diversidade de gentes na rua mãe. Sim, gosto da defesa de causas cívicas, do apelo a abaixo-assinado em defesa dos espaços verdes, em defesa dos animais. Sim, gosto do roçar dos sacos entre os transeuntes.

Detesto as filas, o trânsito desesperante (mesmo ao fim-de-semana!). Detesto andar às voltas para conseguir um estacionamento. Detesto os atropelos e os empurrões da multidão.

Agora, o edifício já não é mais do que uma viva memória da fobia que lhe votei durante vários dias consecutivos. Ele é apenas a sombra gigantesca de um passado ido e despido. Agora, o olhar não se prende nele se não selado com um sorriso que rodopia entre o sarcástico e o libertino.

Há caras que acabo por revisitar e essas, sim, me fazem estremecer as recordações arrumadas. Até queria sentir-te afável e acolhedor, mas não consigo. Pertenço a outro lugar ainda indefinido, mas com outras prioridades.

Há velhos caminhos, por onde cresce selvaticamente a relva e rumos trilhados pela competitividade desmedida. Aqui, impera um individualismo que me cativa e me aterroriza, em simultâneo.

Nas pedras da calçada molhada, chuviscos de passos repetidos e derrotados. Trovejar de acidentes de percurso. Hoje, são as mãos que moldam o mapa. Olho-te então, do outro lado da praceta, alto, esguio, acinzentado. Percebo-te indiferente como sempre.

E estas árvores de antes continuam cá e os carros estacionados em cima do passeio, a garagem da oficina aberta, os saldos irresistíveis do alfarrabista, as roupas espalhafatosas de quem se oferece para sexo. Algumas caras novas, mas nos degraus de sempre.

Há aquele som característico da água na fonte, que tantas vezes cronometrou as madrugadas solitárias. Quase tudo na mesma e é boa essa sensação de reencontro com os lugares e as pessoas desses lugares.

E depois, no fim, aquele abraço à entrada do parque de estacionamento e aquele rir tão, tão teu, que me faz sentir em casa emprestada como se estivesse de novo na minha. Sei, então, que é bom voltar e encontrar-te.

Apatia repetida

07:12

Chega aqui

16:02

Coexistências

15:48