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(I)mobilidades

17:58

Sigo, confortável, ao volante, neste domingo que cheira a Verão. Eles cruzam-se comigo. Vejo-os pelo vidro da frente, pelos laterais e até pelos espelhos retrovisores.

Em todo o percurso, eram eles que davam movimento às ruas da cidade. Senti-me solidária com aquele esforço. Recordei o meu.

Pelos passeios estreitos, caminhavam em passos acelerados, com sacos carregados e de computador portátil a tiracolo. Os rostos transpiraram, extenuados.

Uns regressam, desejosos de se livrar do peso da bagagem e atirar-se para o sofá, sem arrumar nada. Outros partem, ansiosos por voltar à terra, à casa, à vida anterior, à pressa de desfazer a mala.

As viagens são sempre convites inadiáveis para repensar opções, para perceber o sentido das coisas, para medir os percursos traçados, para nos deixarmos envolver pelo que largámos e pelo que nos espera.

Lembro-me bem: o frenesim começava cedo. Ao almoço em família seguia-se a urgência de preparar a partida. Era a indecisão da roupa, os mimos gastronómicos, os livros e as fotocópias que não tinham saído da mochila, os esquecimentos de última hora.

Os autocarros emparelhados e as pessoas a ultimar as despedidas. Chegava, quase sempre, em cima da hora e entrava de imediato. Escolhia o mesmo banco, junto à janela. Afinal, era quase como se me pertencesse. E ficava a observar as expressões de quem ali ficava até perder o alcance visual.

Dheeraj Dasari

Era curioso ver a apreensão dos pais, as lágrimas da namorada, os sorrisos do grupo de amigos, os acenos e as posturas imóveis. Essas intrigavam-me. Não conseguia descortinar nem a razão porque ali estavam nem o que estariam a sentir.

Então, percebia que podiam ser o meu reflexo. Arrancava sem me questionar, sem me permitir sentir saudades ou vontade de ir. A meio do caminho, o sono era interrompido para me lembrar que ainda faltavam cinco dias para fazer a viagem em sentido contrário.

À chegada, desejava não ter que sair ali, naquela cidade tétrica, de gente aborrecida e pombas armadas em peões da calçada. Puxava o saco e amaldiçoava o peso, ou talvez só reclamasse daquele que levava na alma. Descia e subia ruas, sem alento, com impaciência para chegar a casa.

Abandonadas essas viagens, sabe-me bem partir com liberdade, de espírito sereno e sem maldizer o quanto custa carregar os pertences. Pois, na mais profunda das imobilidades, reina essa necessidade de repensar opções, perceber o sentido das coisas, medir os percursos traçados, envolver pelo que largo e pelo que me espera.

Balançando, por aí

16:13

Livre-arbítrio

17:45

Homicida

11:47

A noite corria morna e, dentro do café, o fumo misturava-se com o relato de futebol que se desprendia do televisor e com os aromas vertidos para a chávena. Ele estava sentado, na mesa do canto, a poucos metros do balcão, de olhar posto no ecrã.

O outro entrou, bem-disposto e de passo ligeiro. Dirigiu-se à empregada e pediu um café curto. O barulho da máquina a ensurdecer a abordagem provocatória. Mexe o açúcar, de pé, de costas voltadas para a televisão e mal se apercebe da aproximação dele.

O diálogo é expedito. Não há tempo nem paciência para tolerar palavras insultuosas, mas ele não pára. Ali, dois corpos, junto ao balcão, à margem da concentração dos ânimos futebolísticos. Bola para fora, reclama-se penalty, árbitro tendencioso.

E a verdadeira disputa trava-se entre aqueles dois homens, sem haver motivos. Sorvido o café quente, vira costas e afasta-se dele, dos comentários dele, da insolência dele. Quer tão-somente regressar ao escano da cozinha, na casa da mãe.

Caminha na direcção das fitas que caem do aro da porta. Despede-se com “boa noite, meus senhores”. E, imediatamente atrás, o outro continua a ripostar, sem se fazer ouvir, sem se fazer notar. Já na rua, sem o barulho da televisão, ouvem-se os gritos.

Mas dirige-se para o carro, sem sequer olhar para trás. Ele, enfurecido, humilhado, raivoso, não lhe perdoa a afronta. Deixa-o sentar-se e bater a porta do carro. O vidro aberto permite-lhe enfiar a mão e carregar quatro vezes, sem intervalos, no gatilho.

Ben Walker

O outro sucumbe, sem resistência, sem tempo para desconfiar do que lhe podia acontecer. A cabeça tombada sobre o assento do lugar do acompanhante. O sangue a manchar os envelopes das contas da água e da electricidade.

Nessa noite, já não ligou aos filhos. A mais nova tinha um exame final, mas morreu sem saber como tinha corrido. Morreu sem ter consciência que ontem foi a última vez que ouviu o tom matreiro do filho, no outro lado da linha.

A vida golpeada irreversivelmente. Sem despedidas, sem lamentos, sem abraços, sem lágrimas. Debruçar-se-iam sobre si, mais tarde, incrédulos com o sucedido, revoltados com tanta crueldade de uma pessoa praticamente desconhecida.

Houve muito pânico dentro e fora do café, enquanto ele consumava a sua frivolidade. De olhar calmo e altivo, sem mostrar arrependimento, foi detido. Mais tarde, houve muito silêncio no átrio, enquanto se aguardava pela entrada na sala de audiências.

Não havia bancos vazios nem rostos brandos. Ao centro, de costas voltadas, estava ele, sentado, à espera de ouvir a sentença. Ao fundo, a mulher e os filhos, sentados, na esperança de não ouvir o pior.

Mas, afinal, que será o pior para eles? Ver o marido e o pai condenado a 20 anos de prisão ou vê-lo regressar a casa dali a meia dúzia de anos? Será que o amor pode resistir nestas circunstâncias? Ou será que a vergonha esmigalha o orgulho de se ser do mesmo sangue?

Aquele homem matou, serenamente, outro homem. Sem quase o conhecer, sem pensar nos que lhe eram próximos, sem revelar qualquer sentimento de culpa ou de desespero. Aquele a quem decretou o final da vida tinha família, colegas de trabalho, amigos, conquistas feitas, sonhos por concretizar. Tudo extinguido a seu bel-prazer.

Para ele, o resto da vida será coado pelas frinchas de uma janela de ferro, longe do mundo e votado ao esquecimento.