www.POSSE.pt

Significados

11:40

Pedro Besugo

O sentido das coisas fica entre nós.

No espaço que vai entre a intenção e o pós-concretização.

O sentido das coisas deixa nós.

No tempo que nasce do primeiro contacto àquele que será perene.

O sentido das coisas vence, paulatinamente, a consciência entorpecida

e esmorece, abruptamente, perante os dias pares.

O sentido das coisas acontece de mansinho, num silêncio aconchegante.

Sem ninguém perceber.

Filiações

13:48

Hoje foi como se tivesse sido tarde de fim-de-semana. Houve leite sem nata, mas com chocolate e o lanche espalhado em cima da manta do escano.

Como sempre, tu ficaste do lado esquerdo, quase entalado entre a parede branco sujo e a chaminé. Mas hoje não fez frio e não precisaste de mexer no lume.

“O que queres?”, perguntei-te, conhecendo já a resposta.

“O mesmo que tu.”

E o manjar voltou a nascer com brio e aprumo. Foi um verdadeiro banquete para apetites tão sumidos. Voltámos a acertar na quantidade excessiva de açúcar e na escolha das canecas desiguais.

Vi-te os lábios a arrefecer o líquido e ouvi-te a rir de forma distinta. Voltámos a estar sozinhos em casa, simulando o secretismo e o ar cúmplice que precedem a preparação das grandes partidas.

Hoje, ela não apareceu. Não ouvimos o seu ripostar para disfarçar a alegria de perceber a nossa harmonia e a nossa boa disposição. Mas, ainda assim, puxámos do baralho e misturámos as cartas.

Relembrei como aprendi a fazer batota e o momento em que, muito mais tarde, de contei. Eu via o reflexo dos trunfos que tinhas na mão nos teus óculos castanhos e tu nem desconfiavas. Vivia as vitórias com euforia, enquanto manifestavas um descontentamento que, no fundo, não existia.

Esta tarde, voltei a ter-te aqui e lanchámos à moda antiga.

Paul Wright

Um dia, terei cabelos brancos como tu, estarei encostada num banco como tu e também terei vontade de ter companhia. Mas será que, tal como tu, vou ter alguém que goste de comer torradas de pão caseiro ou sandes de grossas fatias de queijo e que, de seguida, queira jogar à bisca e aprender os truques para ganhar?

Quando esse dia acontecer, vou continuar a lembrar-me dos detalhes do teu rosto com a mesma tristeza de já não existires para além das minhas memórias dessas tardes felizes.

Viajar terras

13:44

Já passaram uns meses desde o começo dessa viagem sem mapa ou GPS. À frente, todo um caminho para percorrer, à velocidade do desejo, da energia ou da hora do dia. Pelo retrovisor chega a imagem daquilo que não levamos na mala.

Seguimos pela mesma estrada, mas creio que em sentido contrário ou, pelo menos, com coordenadas completamente diferentes. Não penso nos lugares que tenciono visitar nem tão pouco naqueles em que gostaria de permanecer.

Tu já planeaste devidamente o alojamento, já sabes o clima que te espera, já leste sobre as idiossincrasias das gentes que se apregoam nos roteiros turísticos, já conheces o que te vai chegar à mesa e as alternativas.

Eu gosto das viagens com sol, com música, com sossego. Dispenso o ar condicionado, o silêncio e a companhia. Vou apenas comigo, estrada fora… E, então, cruzo-me contigo e não fazemos sinais de luzes.

Estamos desfasados, no tempo e no espaço. Não me interessam nem os teus horários nem as tuas rotas, mas quero saber dos teus passos, aqui, agora e para sempre.

Cafézinho costumeiro

16:49

De manhã, nunca tomo. Por hábito ou falta dele.

Não lhe aprecio o aroma, a textura, se é servido curto ou cheio, em chávena escaldada ou com gelo.

Basicamente, gosto dele como pretexto. A título dele, combinam-se encontros, marcam-se reuniões, travam-se contactos, aproximam-se pessoas.

Gosto dele por ser a evocação desse costume do início de tarde.

Na altura, era o passaporte para a libertação, para respirar fora do ambiente fúnebre, para uma conversa salutar, para percebermos que os nossos mundos tinham outros alcances, outros ideais e outras ideias para aquilo que os nossos olhos viam.

Enquanto a colher tocava nas paredes da chávena, desfiávamos histórias de tempos diferentes. Agora, à distância de alguns anos, sentimos a brisa da esplanada e temos mais gente à nossa volta. Contudo, o cafezinho depois do almoço, com direito a conversa adocicada e a partilha cúmplice, terá sempre o mesmo significado.

M. Seven

Talvez as palavras encontrem maior fluidez ou apenas o secreto reencontro com o passado comum e o mesmo olhar de futuro, feito de esperança e optimismo, norteado pelos princípios de sempre.

E aqui, aí ou noutro lado qualquer, o café terá esse travo intemporal.

Ingrato desconhecimento

23:47

Ontem, ela não sabia que seria a última vez.

Terá refilado por causa de uns chinelos dispersos, escondidos sorrateiramente pelo mais pequeno. Terá acordado, à pressa, despejado uns cereais nas tigelas e exigido celeridade na ingestão. Terá pegado neles, um ao colo, o outro pela mão. Pela última vez, sem saber.

Ontem, ela nem desconfiava que não voltaria a ver o sol no fundo do vale nem tão-pouco que sentiria saudades da pessoa que gostava.

Terá cuidado dos outros, com um sorriso. Terá pensado no que teria que fazer quando regressasse a casa. Terá passado pelo supermercado para comprar pão e fazer torradas ao serão. Terá contado uma história com final feliz, no sofá. Pela última vez, sem desconfiar.

Ontem, ela não sabia que seria o último dia.

Escha van den Bogerd

Tropeços verbais

06:43

É difícil travar um diálogo quando o nosso interlocutor se mostra tão reticente, tão distante e tão desinteressado. Mendigar pela sua atenção integral é tarefa árdua. É quase como um trabalho arqueológico, das pistas aos achados. Quando, não raras vezes, acaba infrutífero.

Depois, há os que falam de mais. E demasiado alto. O ruído que causam provoca-me um desconforto mais do que auditivo, quase anímico. Apregoam soluções para tudo. Julgam-se legítimos detentores de verdades inequívocas. Vendem a sua demagogia nos mesmos moldes dos autocolantes em festas de Verão.

Pierre-Auguste Renoir

Eu gosto dos embaraços iniciais que não deixam ocupar a comunicabilidade. Gosto dos tropeços nas palavras, do raciocínio em formato de amálgama por causa do nervosismo miudinho. Gosto de caminhar, entre o medo e a determinação, ao encontro de quem quero escutar.

Torna-se simples, se olharmos nos olhos e falarmos com clareza. Torna-se exigente se não permitirmos aquele silêncio necessário, antes, durante ou no final da resposta. Torna-se irresistível se conseguirmos perceber o não dito, os desabafos, as frases soltas e as expressões mais genuínas.

Desprender

03:49

Os corredores à mercê da penumbra. As portas cerradas ou a roçar a soleira. Os corpos estendidos, em repouso aquecido pelos cobertores. Nos móveis, fotografias de uma vida, desde os tempos de meninice (nascimento, baptizado, aniversários) e a terminar nos casamentos.

Subitamente, o telefone toca. Estridente e intrusivo.

Um despertar em sobressalto. Os sentidos em alerta.

Do outro lado, uma voz a pedir calma, em jeito de antecipação de uma comunicação trágica. Há ruído de fundo. Talvez sirenes. Talvez gritos distantes. Debita o sucedido, sem entrar em pormenores.

Do lado de cá, sentem-se os pés frios, o corpo entorpecido, uma dor lancinante. Há um silêncio profundo. Talvez caiam umas lágrimas vagarosas. Talvez respirações quietas. Recupera as últimas palavras, sem querer.

Desligam. Deixa-se cair no chão, num mutismo atroz.

Repentinamente, as fotografias que vê magoam sem saber.

Perdeu-a. Para sempre.

imagem retirada da Internet

Obstinações desajeitadas

16:59

Ela queria sempre perceber a raiz das intenções. Depois, bastava-lhe o que surgia com espontaneidade. Sem data marcada e sem circunstâncias planeadas.

A outra nunca se questionava sobre aquilo que era óbvio para os seus olhos. Não fantasiava. Achava que tudo o que acontecia era opaco, como as meias de Inverno.

Ela queria mergulhar conscientemente nas coisas emotivas para, depois, vivê-las desenfreadamente. Sem imprevistos e sem rodeios.

A outra rejeitava projectar o amanhã que fosse além do agora. Sorvia emoções que lhe rasgavam os pulmões e descansava sem pensamentos.

August Macke

Ela só conseguia ser feliz com as coisas invulgares e parcelas irrelevantes. Podia até ser um silêncio cúmplice ou um pedaço de papel esquecido no bolso do casaco.

A outra só via a felicidade quando tudo seguia os padrões comuns, quando nadava na normalidade, na dela e na dos outros.

Em caminhos divergentes, a obstinação era a mesma.

Miúdas, as gotas

12:02

Donald Zolan

Este cheiro que fica depois da chuva cair na estrada deixa-me a lembrança do teu riso quando ecoava nessa praça das pombas. Espenicavam os paralelos desaustinadas. Sem tino nem norte, desejávamos poder voar como elas.

Naquele tempo, havia brio de sermos diferentes das mentes amorfas que nos rodeavam. Questionávamos muito. Sorríamos demasiado, mesmo nas manhãs nebulosas. Cultivávamos essa humilde ingenuidade.

Hoje, haverá algum ressentimento incandescido por não sermos iguais a tudo o resto, porque continuamos a interrogar-nos imenso. No entretanto, fomos desistindo desses ideais inocentes.

Continuamos a sorrir, mas quantas vezes como máscara de noites mal dormidas, de problemas insolúveis, de frustrações enxotadas...

Acho que aprendi a gostar deste cheiro a posteriori, à distância, com racionalidade.

Almejar

18:59

Christina Kerr

Compreendo-te, bom amigo. Os teus olhos, incrédulos, antecipam-se às palavras de indignação indomável. Estou do mesmo lado da barricada: daqueles que acreditam afincadamente que ainda não é o momento de entregar as armas e assinar a rendição.

Para eles, basta tão pouco. Sabemo-lo e condenamo-lo. Querem só os dias encaixados numa rotina que os poupe a uma panóplia de inquietações e cuidados. Desejam uma linearidade esférica e ténue. Aplaudem as continuidades sem emoção.

Para nós, isso nada nos diz. Orgulhamo-nos até dessa constante insatisfação. Queremos os dias como folhas sem margens que nos obriguem a deixar marcas para o amanhã. Gostamos dos percursos de contra-curvas, sentidos sem travar.

Ouves as frases feitas apregoadas como as mais acertadas. A sua vulgaridade quase nos leva a rir com ar trocista. Não o fazemos, mais por respeito do que por vontade. Porém, são eles, os incapazes de escalar a sombra do ideal, que aparentemente vão conquistando.

Nós, inveterados ambiciosos, conservamos um ar sisudo e reservas no íntimo. Aparentemente. No essencial, uns desejam o sol, outros a lua e nós só nos contentamos, minimamente, com o firmamento.

Emigrações internas

10:45

Os olhos fechados, submersos num descanso inconsciente. A noite a escorregar para a manhã que irrompe pelos buracos da persiana e chega quente, através da janela aberta. Toco os lençóis emaranhados no fundo da cama, com os pés frios.

Estico a mão para o telemóvel e leio-te a estranha confidência. Sei que sorri pelo significado dessa partilha. Era tão sincera e, simultaneamente, tão pouco consentânea contigo. E permiti que ela se incrustasse, inopinadamente, no coração.

Guardei durante anos e recupero-a com a nostalgia desses Verões eternizados numa gargalhada comum.

«Por vezes, todos nós, aqueles que nos agarramos no pêndulo das horas que não passam, sentem o quanto custa sentir a solidão, o pensamento, a ideia de só te poder abraçar quando a vida nos permita. Lamento não estar sempre presente…»

Agora, chega a ser doloroso aguentar tanto tempo sem um sinal de ti. Não é a distância geográfica que me incomoda. Não é a tua falta de atenção ou de lembrança que me deixa triste. Não é a tua aparente indiferença que me suscita dúvidas.

O que me custa verdadeiramente é saber dos teus regressos fortuitos depois das tuas partidas. Assim, comentados à mesa de um café, por acaso. Falam-me de ti, da reviravolta da tua vida, de transformações que continuo a acreditar impossíveis.

Quando tento adormecer, ignorando a temperatura, questiono-me se continuarás a sentir a velha solidão ou o desejo de estreitar-me entre os teus braços, afastando todas as ausências e saudades inconfessáveis.

Imagem retirada da Internet

Ingerência incumbida

05:30

Elas formavam um quinteto. Até há uns anos atrás, tinha sido orquestrado pelo irmão do meio. Enchiam a rua calcetada de correrias e risos. Jogavam à apanhada, saltavam ao eixo, escondiam-se uns dos outros. Quando a mãe os chamava, sabiam que a sopa os esperava. Ao serão, contavam histórias.

A mais velha viu nascê-las, uma por uma. A emoção poder-se-ia considerar mais domesticada à medida que o tempo passava, mas não. Era sempre o medo mansinho e a expectativa incontrolável de lhes conhecer os traços, o tamanho, a tez.

Agora, era ela que, encostada e desamparada naquele sofá, encerrava as lágrimas. Num silêncio respeitável, sofrido, subtraído às memórias desse tempo feliz, chorava a morte de uma delas. Fragmentos de si soçobravam.

Edvard Munch

E ali estava ele, desconfortável e a fingir serenidade perante aquele cenário de pesar, de uma dor que não sentia. Tinha sido mandatado para escarafunchar a intimidade, esse bem inalienável. Tentou anestesiar-se, sabendo que não havia forma possível.

Quase na soleira da porta, de frente para elas, olhava-as de forma esquiva. No íntimo, debatia-se com a vergonha daquela intromissão. Transformado ao agiota de coisa inexplorada em nenhures.

Desejou profundamente que o insultassem, que o expulsassem, que não o recebessem com essa cordialidade. No átrio daquele sofrimento alheio, não podia estender as mãos para um abraço. Remetido, apenas, a estátua periclitante.

(Des)Fortunas

11:31

O número é bem redondo, com muitos zeros à frente. Está escrito a rosa florescente e sublinhado a verde. Talvez tudo se conjugue para chamar a atenção, captando o olhar de quem compra pão ou paga os cafés. Aquela série convida à aposta.

E mesmo em tempos que se dizem de crise e de contenção, as pessoas fazem fila para registar o boletim. No pequeno estabelecimento, percebe-se bem essa azáfama pelo rosto suado da empregada que recebe as fezadas, validando-as, devolvendo os trocos e os comprovativos.

A título de brincadeira, também ajudamos a engrossar o grupo. Rimos com a eventualidade de sairmos vencedores, negociamos unilateralmente como repartiríamos o prémio, damos asas aos planos caprichosos.

Imagem retirada da Internet

Olho para o visor da caixa registadora e vejo montantes que dariam para comprar pão durante um mês. As caras revelam esperanças e um desejo implícito de acertar nos números. Pela cabeça, presumo que lhes passem mil ideias para melhor desfrutar de tal quantia.

Contudo, para todos os que ali estávamos nada mais há do que a certeza de investir dinheiro sem retorno. Mas o que levará tantas pessoas a apostar numa série aleatória, intuitiva ou premeditada, de números, quando a possibilidade de a sorte lhes bater à porta é tão ínfima?

Será que sofrem de ansiedade pela hora do sorteio? Como se sentirão depois de verem os seus números apenas no papel que seguram nas mãos? O que as leva, semana após semana, a insistir? Será que acreditam mesmo que podem sair vencedores? O que pesará mais: a ambição, a esperança ou a mera possibilidade de conseguir mudar de vida?

Estações

04:34

Falta-me essa energia dos dias embrulhados de sol. É pesado o ar que sobra de não conseguir fazer mais. Farto-me desse excesso de fôlego inutilizado.

Todos aguardam vê-lo e ele, soberano, a fazer-se esperar. Surge envergonhado para rapidamente se erguer altivo, exibindo todo o seu esplendor.

Nesta aurora inesquecível, o pensamento tem uma única direcção: foge para as coisas boas que se conquistaram. E sorrimos só por isso.

Lá longe, o horizonte é manto que se estende sobre nós. Rendidos ao espectáculo da Natureza, lembramos os sonhos.

E há uma estranha energia que inunda o peito, espanta o sono e acalenta a motivação para agarrar a vida com força.

Era demasiado ou foi demasiado?

16:23

Alfred Balasch

Pondero. Opto. Repenso. Não sei que tempo utilizar para falar desse tempo eternizado.

As histórias escritas no pretérito imperfeito remetem-me sempre para os contos que se lêem às crianças, vendendo-lhe ilusões de que tudo é perfeito e, mesmo quando termina, há a certeza de um final feliz.

Pois bem, por outro lado, o termo alternativo lembra a acção fechada, sem qualquer emoção, resumida a um momento exacto que se furtou até a lembranças posteriores.

Escrevo. Releio. Apago. Sei bem que ainda não é tempo para dar esse tempo como passado.

As histórias que justificam a perdurabilidade têm enredos cativantes, pormenores inesperados, sentimentos inusitados, protagonistas incomuns.

Lembro-me das palavras que um dia tomei como norma. Falavam da necessidade fulcral de prender, desde logo, quem as interpretava.

Tornou-se evidente que a fasquia era demasiado alta, mas a facilidade com que se alcançou era estonteante, ao ponto de não ter deixado margem para inventar outras maiores ainda.

Quando, enfim, as circunstâncias obrigaram a redefinir os desejos foi demasiado óbvio a impossibilidade de conviver, resignadamente, com a linearidade. Sim, recupero a técnica da espiral…

E será sempre demasiado presente que não há tempo que mude isso.

Desacordo dactilografado

05:39

Começa a impor-se como regra e eu (que nunca gostei das excepções à regra!) adopto os desvios. Procuro o software para me converter a versão original e faço-o com muita convicção e sem remorsos.

É cada vez mais frequente pedirem-me para escrever ao abrigo do Acordo Ortográfico, esse documento subscrito com o objectivo de aumentar o número de falantes e, em última instância, a continuidade do idioma.

Admito a minha dificuldade em escrever com erros, agora que me habituei a ser implacável no primor pela correcção e rigor da Língua Portuguesa. Caem os “c”, os “h”, as maiúsculas, alguns acentos e até a ausência do hífen deixa alguns vocábulos quase ilegíveis.

O dicionário vai sofrer actualizações que, intimamente, me recuso a aceitar. Os livros, as cartas e os postais que se acumularam lá por casa vão tornar-se relíquias. Alguns meios de comunicação social arriscam já a nova grafia e é tão estranho que chega a causar-me desconforto interpretativo.

Imagem retirada da Internet

As palavras que me habituei a escrever e a ver escritas estão a dar lugar a esta modernice linguística, sedimentada na necessidade (?!) de uniformizar as regras ortográficas do Português.

E não consigo imaginar os filhos dos meus netos a lerem “Os Lusíadas” ou um poema de Fernando Pessoa com as regras que agora nos impingem. Perde-se a identidade numa promessa vã de globalização, de ganho maior.

Perdoem-me, mas eu gosto de escrever como aprendi na escola primária. Alegra-me sentir a minha Língua como plasticina nas minhas mãos e não me peçam agora para esculpir cada pensamento à luz destes novos ditames.

Percursos perpendiculares

00:18

Ele sentia a presença dela na sua sombra. Conhecia-lhe bem os contornos ao ponto de já nem precisar de os enxergar. Cobria-os a cumplicidade da pegada que fica depois do passo, quase despercebida.

Ele fazia-a sentir que caminhar lado a lado tinha um sabor especial, daquele que se recupera fielmente ao fim de muito tempo em jejum. E seguiam, por vezes, de mãos dadas, projectando catetos de uma hipotenusa inventada.

Cathy Milner

Nesse horizonte, cabiam os sonhos de ambos e as certezas subtis de nunca desistir. E empurrados pelos dias fúteis, chegam a tropeçar sucessivamente, mas nunca arqueiam porque a coluna vertebral sobrevive às rasteiras, aos açoites, às acusações, aos impropérios.

Intenções vãs

04:34

Na altura, encontro pontual, com as reservas naturais, e sem qualquer contacto posterior. Muito mais tarde, cruzámo-nos. Algumas vezes, em ruas cheias de gente, desafiámo-nos com o olhar. Queríamos perceber se o reconhecimento seria mútuo.

E foi.

Sem grandes explicações, trocámos o convencional cumprimento por uma estima genuína. Fomos conversando nos eventos sociais, partilhando vivências e visões da região, dos protagonistas, das vicissitudes da indiferença.

Giorgio de Chirico

Mas as nossas palavras, sensatas e sentidas, nunca ganham a forma de acções concretas de intervenção. É, no fundo, uma forma de demagogia dissimulada.

E continuamos a encontrar-nos por aí, em sintonia com os mesmos ideais e ancorados no mais absoluto dos inconformismos letárgicos.

Newer
Stories

Older
Stories

Significados

Filiações

Viajar terras

Cafézinho costumeiro

Ingrato desconhecimento

Tropeços verbais

Desprender

Obstinações desajeitadas

Miúdas, as gotas

Almejar

Emigrações internas

Ingerência incumbida

(Des)Fortunas

Estações

Era demasiado ou foi demasiado?

Desacordo dactilografado

Percursos perpendiculares

Intenções vãs

Blogs Portugal

Quem vê de perto...

Engavetados...

A espreitar...

Total de visualizações

Procurar no blogue

Blogs Portugal

Quem vê de perto...

Engavetados...

A espreitar...

Total de visualizações

Subscrever

Procurar no blogue