O sentido das coisas fica entre nós.
No espaço que vai entre a intenção e o pós-concretização.
O sentido das coisas deixa nós.
No tempo que nasce do primeiro contacto àquele que será perene.
O sentido das coisas vence, paulatinamente, a consciência entorpecida
e esmorece, abruptamente, perante os dias pares.
O sentido das coisas acontece de mansinho, num silêncio aconchegante.
Sem ninguém perceber.
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