Queria não ser mais do que um corpo pequenino, que ainda se deixa impressionar pela dimensão dos objectos. Um candeeiro solitário e altivo, um sofá grande e uma mesa enorme, num compartimento apertado.

Cá debaixo, no tapete fofo de cor morna, os dedos avançam, seguros e trémulos, sobem e descem a uma velocidade impressionante. Eles vão calcorreando o teclado, cujos suspiros abanam os sentidos de quem os escuta.

Num compasso aleatório, um desabafo espontâneo. Parece que existe uma dependência das partituras. Uma troca improvisada de sorrisos. Voltas a tocar, com paixão, e soltas-te, enquanto o meu coração esventrado vai acomodar-se, de mansinho, na cadeira vazia para se deixar cair nesse embalo melancólico.