O que será?
03:42Cansaço entusiasmado? Vitalidade desfeita? Rotina inconsciente? Ânimo apagado? Vontade dessincronizada? Talvez sejam só energias gastas. Raramente lhe sentimos os pés de Aquiles quando calçamos a motivação no tamanho apertado...
Salvador Dali
Ritmos acelerados são incompatíveis com instantes demorados para gravar e guardar. Pequenos gestos não são absorvidos com a mesma predisposição de quem se preocupa mais em olhar do que ver. Há palavras ditas a escapar do léxico dos vocábulos proferidos com conotação.
O livro jaz à beira da cama por fazer, na pressa de acordar e ir ao encontro das realidades fechadas, difíceis na sua aparente acessibilidade. E o silêncio, aquele de que todos fogem, nem sequer se chega a perceber a presença.
É com um pouco de sossego que a caneta volta a assumir uma liderança natural por entre os dedos esvaziados de forças para segurá-la com a destreza de antes. Escrever em vez de teclar, atropelar pensamentos em vez de matar impressões fugidias.
Ontem pude Escrever. A maiúscula do verbo tem um formato colossal, equivalente à minha incapacidade de admitir o quão falta me faz sentir necessidade de conjugar palavras à luz desse candeeiro de tempo.
Reparo na ausência de motivos para escrever e culpabilizo-me pela desatenção perante as imagens dos dias. Parece que deixei de extrair a essência para ficar à deriva na superficialidade que não incomoda nem questiona.
Salvador DaliO livro jaz à beira da cama por fazer, na pressa de acordar e ir ao encontro das realidades fechadas, difíceis na sua aparente acessibilidade. E o silêncio, aquele de que todos fogem, nem sequer se chega a perceber a presença.
É com um pouco de sossego que a caneta volta a assumir uma liderança natural por entre os dedos esvaziados de forças para segurá-la com a destreza de antes. Escrever em vez de teclar, atropelar pensamentos em vez de matar impressões fugidias.
Ontem pude Escrever. A maiúscula do verbo tem um formato colossal, equivalente à minha incapacidade de admitir o quão falta me faz sentir necessidade de conjugar palavras à luz desse candeeiro de tempo.
Reparo na ausência de motivos para escrever e culpabilizo-me pela desatenção perante as imagens dos dias. Parece que deixei de extrair a essência para ficar à deriva na superficialidade que não incomoda nem questiona.
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